Imaginez-vous un instant, que demain matin, en allant acheter votre journal, votre regard se porte sur les étagères où sont rangés les magazines. Et quelle n'est pas votre surprise de voir ma photo en couverture de toutes les revues qui sont exposées. Je serais à la une de tous les magazines « people », et même sur celle de « foot magazine » alors que certains d'entre vous savent pertinemment bien que je déteste ce sport. Et vous vous demandez : mais qu'a-t-il encore bien pu faire pour avoir droit à une telle publicité. A cette question, je ne puis vous donner de réponse car je suis en plein rêve pour le moment. Mais si c'était vrai. Vous vous rendez compte. Quel succès ! Quelle gloire ! Et je me sens d'autant plus à l'aise que Jésus n'arrête pas de nous parler de gloire, à l'heure où il passe de ce monde à son Père. Mais peut-être n'ai-je pas bien compris le sens de la gloire, se disent sans doute les plus impertinents d'entre vous. Alors s'il en est ainsi, que signifie-t-elle ?

L'évangile de ce jour est dans la suite de celui de dimanche dernier. Il se situe pendant ce temps d'intimité de Jésus avec ses disciples au cours du dernier repas qu'il prend avec eux, après la démarche de service et d'humilité du lavement des pieds.

Depuis quelques semaines déjà, elle avait tellement besoin de lui dire la vérité. Ne pouvant plus la lui cacher, une après-midi, de désespoir, elle lui avoua ce qui s'était passé. Dans les larmes. Tout simplement. Ses mots avaient complètement anéanti celui qui l'écoutait. Il ne s'attendait pas à cela. Il n'avait jamais cru que l'être qu'il aimait depuis si longtemps avait pu lui faire une chose pareille. Les yeux emplis de larmes également, il lui écrivit ces quelques mots : « Grâce à toi, j'avais découvert que moi aussi je pouvais aimer et être aimé pour qui j'étais, sans être jugé. Je pleure aujourd'hui de tout ce que j'ai perdu. Je pleure d'avoir été trahi de la sorte par l'être que j'ai le plus aimé dans ma vie. Jamais un instant j'aurais pu imaginer que ce serait toi l'auteur de ma destruction. Mon amour, ma vie, tu m'as assassiné en me trahissant de la sorte. Il y a en moi une ouverture béante, un gouffre de souffrances. Je suis actuellement assis sur les ruines de ma vie. J'ai tout perdu : la confiance, la foi en l'amour. Je suis par terre, écrasé par la douleur. Je n'ai rien vu venir alors que je te faisais une confiance totale. Et je me dis, redis : « pas toi, mon amour, ma vie, pas toi ». Pourquoi m'as-tu brisé de la sorte ? Je t'avais tout donné. Et toi, tu m'as menti, tu m'as trahi. Tu m'as assassiné. Etait-il nécessaire de voler mon âme pour la détruire ? Si tu savais combien je souffre. Dieu sait comme je t'ai aimé et je t'aime. Je ne comprends pas. Je ne crois pas que tu aurais pu me faire plus mal que ce qui vient de se passer. Il est venu pour moi le temps de fermer le livre de la Vie. Je te demande pardon. Pardon de t'avoir rencontré. Pardon de t'avoir aimé. Pardon d'avoir existé. »

Un jour, un menuisier étant arrivé à l'âge de la retraite informe son employeur de son intention de quitter l'entreprise afin de passer le reste de sa vie paisiblement auprès de son épouse. Le patron de cette petite entreprise était triste de voir partir un si bon menuisier et lui demanda une faveur personnelle de construire juste une dernière maison. Le menuisier accepta. Mais cette fois-ci, il était facile de voir que son coeur n'était plus à l'ouvrage. Il accomplit un travail médiocre et utilisa des matériaux de qualité inférieure. Quand le menuisier eut terminé la maison, son employeur arriva et en fit l'inspection puis il présenta la clé de cette maison au menuisier en disant : « cette maison est la tienne, c'est mon cadeau pour toi en reconnaissance de toutes ces années ».