Voilà bien une réflexion révoltante. Chacun d'entre nous, nous voulons construire, réussir notre vie. C'est de nos mains, parfois de notre sang que nous pouvons réaliser quelque chose dans notre vie. Mais là, rien, brutalement quelqu'un nous dit : « sans moi, vous ne pouvez rien faire ». On pousse alors un cri de révolte, un cri d'adulte. Car on les connaît, ces mamans protectrices, qui ne veulent pas que leur enfant devienne grand. On les connaît, ces maris autoritaires et brutaux qui ne veulent pas que leur femme devienne indépendante et s'épanouisse. On les connaît, ces chefs de bureau qui sans cesse harcèlent leurs employés, en leur disant : « toi et moi, nous sommes des amis ; alors tu feras bien cela pour moi ». il n'y a rien de plus irritant, de plus dégradant que ce genre de manipulation où, sous prétexte d'amitiés et d'amour, on étouffe son voisin.

Il y a quelques jours, j'ai pu expérimenter le dicton populaire « Il n'y a pas d'âge pour apprendre ». En effet, j'ai découvert que, dans un jeu d'échec, la pièce que nous appelons en français le « fou » s'appelle « the bishop » en anglais, c'est-à-dire l'évêque. Cela m'a fait sourire intérieurement. Pour les anglais notre fou est l'évêque. Certains d'entre vous me diront peut-être : ça nous le savions déjà, notre évêque est fou puisqu'il a invité les frères dominicains à revenir sur Liège. Oui, mais de quelle folie s'agit-il ? Ne serait-ce pas plutôt de cette folie divine à laquelle toutes et tous nous sommes conviés à participer. A l'instar de l'évêque du jeu d'échecs, devenons « fous » à notre tour parce que Dieu l'est un petit peu à sa manière. Il a créé notre monde et puis, il a fait la folie de nous le confier par amour pour ses créatures. Lorsque le moment fut venu, Il a envoyé son Fils parmi et a accepté qu'il meurt sur la folie du bois de la Croix. Il l'a ensuite ressuscité et heureux sommes-nous alors de pouvoir vivre ce merveilleux temps pascal qui nous illumine de la lumière de sa résurrection. Il y a donc une forme de folie en Dieu mais cette folie-là, elle est fondamentale, voire existentielle.

Nous sommes tous un peu comme saint Thomas. Nous avons tous besoin de preuves d'amour et d'amitié. Combien de fois n'entendons-nous pas une femme se plaindre parce que, depuis des années, son mari ne lui a plus dit : « je t'aime » ? Et nous, les hommes, si forts et si durs, combien de fois ne regrettons-nous pas qu'il n'y ait pas eu un geste d'amitié ou de gentillesse pendant cette journée ? Tus nous avons besoin de signes, de preuve. On a beau se dire : Dieu nous aime. On a besoin de signes concrets.

Elle est là, écrasée par le chagrin. Elle n'arrive même plus à crier. Le chagrin est trop gros. Il pèse, trop lourd sur son c½ur. Et pourtant elle ne reconnaît pas Jésus qui lui parle. Elle avait pourtant passé tant de temps avec lui. Mais elle a trop de larmes dans les yeux. Elle ne peut plus rien voir autour d'elle. Nous sommes parfois dans cet état, tellement ensevelis dans le chagrin et le désespoir que nous ne voyons plus la main qui se tend pour nous aider, le regard inquiet de nos proches, le souci qui ronge le conjoint ou le confrère. Il y a des moments, des jours, des semaines pendant lesquels nous sommes comme des adolescents révoltés, tellement remplis de notre chagrin ou de notre révolte que nous ne pouvons même plus recevoir les marques d'amour de notre entourage, de notre Dieu.